雨后的黑竹峰,泥泞得像是一滩烂肉。
空气里那股子血腥味虽然被化尸水淡去了大半,但地缝里钻出来的湿气,依旧透着股令人反胃的铁锈味。
王腾手里攥着那把秃毛扫帚,指甲缝里还残留着昨夜处理尸体留下的黑灰。
他并没有清理干净,这层灰就是最好的保护色。
并没有车马。
这次来的,是三个身穿夜行衣、脸上戴着无面面具的黑影。
他们没有走正门,而是直接翻过了低矮的院墙,肩膀上各扛着一个鼓鼓囊囊的麻袋。
麻袋还在往下滴着血水,落在泥地里,瞬间染红了一片。
领头的黑影是个哑巴,或者说,是不想说话。
他从怀里掏出一块没有任何标记的铁牌,扔在王腾脚边。
铁牌上刻着一个“焚”字,背面沾着几根还没干透的头
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