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橄榄枝（第1页）

1429年5月

奥尔良的土地被血腥、硝烟和尘土混合的气味腌渍透了。

贞德轻车熟路地包扎着盔甲下的伤口。左臂那道箭伤还在渗血，布条缠上去的时候，她只是皱了皱眉，没有出声。她从领口掏出那枚银色的十字架——被体温焐热的金属贴着她的掌心，冰凉的触感从指腹一直蔓延到心脏的位置。

她低下头，嘴唇轻触基督受难的方向，默念了一遍晚祷。

祷词很短。她没有太多时间可以献给上帝，她想上帝也应该明白这一点。法兰西还在燃烧，查理七世还没有加冕，英格兰人的旗帜还插在卢瓦尔河以北的每一座城墙上。她要做的事情太多了，多到每一秒的停顿都像是一种背叛。

她把十字架塞回胸甲内侧，拍了拍战马的脖颈。那匹白马喷出一口白气，四蹄不安地刨着地面，像是在催促她出发。

“走吧，”她低声说，“还有路要赶。”

奥尔良之战的胜利像黎明前的第一道光，撕开了英格兰人长达半年包围的阴霾。但光还不够远。她需要赶到奥尔良北部，需要重新集结军队，需要——

战马突然毫无征兆地扬起前蹄，发出一声尖锐的嘶鸣。贞德本能地夹紧马腹，双手拽住缰绳，但那股力量太大了，大到不像是一匹受惊的马能掀起的角度。她被甩出去的瞬间，脑子里只有一个念头：

不要受伤。不能耽误行程。

她闭上眼。

坠落的时间比她预想的要长。

身体穿过一层说不清道不明的介质，像沉入水中，又像被风托住。没有预想中撞击地面的剧痛，没有盔甲与泥土碰撞的沉闷声响。取而代之的，是某种柔软的、带着体温的触感——丝绸？床榻？

她睁开眼。

一双眼睛正看着她。

那双眼睛里有警觉，有陌生，有某种被惊扰后的本能戒备。但在所有这些情绪之下，还藏着别的东西。贞德在那双眼睛里停留了不到一秒，却像是被人从头到脚地审视了一遍——不是打量猎物的那种审视，而是另一种她从未经历过的目光。

她后来才明白那是什么。

此刻她只是迅速翻身坐起，右手本能地按上腰间的剑柄。剑还在。盔甲还在。她的手指触到熟悉的冷硬金属，心跳从短暂的混乱中重新找到了节奏。

“你是谁？”

声音很好听。但贞德听不懂。

她看着面前的女人——不，女孩。大约和自己差不多的年纪，或者稍长一两岁。深色的长发散落在肩头，身上披着一件质地极好的白色睡袍，领口和袖口绣着贞德从未见过的纹样。她的皮肤在烛光下泛着象牙般温润的光泽，五官精致得像教堂彩窗上画的天使。

但贞德没有时间去欣赏这些。她在三秒之内完成了对一个陌生环境的评估：这是一间卧室，比她见过的任何卧室都大，大得像一座宫殿的房间。石墙上挂着织毯，地上铺着厚厚的地毯，家具是深色的木材打制的，每一件都雕刻着复杂的纹样。空气里弥漫着没药和玫瑰的气味。

这不是法兰西。法兰西没有这样的房间。

“你是谁？”女孩又问了一遍，声音比第一次更警惕了些，但依然没有高声喊叫。她在床上微微向后挪了挪，手指攥紧了被角，姿态是防御性的，却没有恐惧到失态的程度。

贞德注意到她的手指在微微发抖。

她松开剑柄，缓慢地举起双手，掌心朝外。这是一个通用的手势：我没有恶意。

然后她指了指自己。

“贞德。”

她说得很慢，发音清晰。她看着对方的眼睛——那双眼睛又让她停顿了一瞬，但她很快把这感觉压了下去。